Tanatólogo de tinta que escribe mentiras que piensa que son verdad. En la billetera guarda una estampita de Freud.

¿Qué tramamos cuando caminamos por la calle a través de las membranas gigantescas de gente?  ¿Sería posible suponer que hagamos caso omiso a la existencia del otro, cuando lo cierto es que nos rodeamos, entrelazamos, entrecruzamos con personas todo el tiempo?  Tanto puede ser así que, sin importar el sexo, la etnia o la religión del otro, un simple roce nos aterra, nos irrita, nos colma la paciencia.  Una suerte de narcisismo e instinto de supervivencia nos convierte en intolerantes al tránsito del otro, a su paso, al goce del otro . Por otro lado,  es indiscutible que a partir LEER MÁS